Село стояло на пригорке, там древний Бог, что часовой, кричал ату, увидев волка, а ели распушив иголки, все звали путника домой.
Коровы вечно и лениво, влачили
путь, на склоне дня. А кот вальяжно и красиво, совсем как в сказочной России, спал на коленях у меня.
Ему наверно снился Пушкин, и цепь златая, может быть. А может мышки и игрушки, но так же капала снаружи, и выла пасмурность судьбы.
День начинался как обычно. Звезда упала за погост. Душа - нетронутая спичка, еще молчала по привычке, и не горела и безлично, ждала, когда построят мост.
От мира древней старой сказки, гусей и перьев от судьбы. В то непонятное прекрасно, где будет странно и опасно. Там где иллюзии напрасны. Там , где есть времени столбы.
И в убегающей дороге, где перемешаны столбы, всегда есть лешие и Боги. Они не мы и мы немы.